巷子里的冷风卷着发霉的枯叶。

直往领口里灌。

林天站在那家古董店的破橱窗外。

胸腔里那股疯狂跳动的杀意，被他硬生生压回了骨头缝里。

眼底那抹刺目的紫金光芒彻底消散。

骨节分明的手指摸了摸高挺的鼻梁。

“嘎嘣。”

最后一点薄荷糖渣在齿间咬碎，甜腻的凉气压住了喉咙口的躁动。

不能急。

那个沾满黑色油污的鼎足，被一堆破铜烂铁压在底面。

说明这帮洋鬼子根本不识货。

他把视线从防弹玻璃移开，慢吞吞转过身。

店门外沿街摆着两排破旧的木板条箱。

里头胡乱堆着些生锈的铜漏斗、豁口的白瓷盘，还有一卷卷发霉的破画布。

典型的巴黎旧货跳蚤摊。

林天把手从破洞牛仔裤兜里抽出来，走到最靠外那个条箱跟前。

随手拨弄了两下。

灰尘扑簌簌扬起来，呛得人嗓子眼发干。

苏紫月捂着嘴后退半步，绣眉微蹙。

那股淡淡的高级雪松香水味，差点被旧纸堆里的死耗子味给熏没。

“咳咳……老林，你翻这些破烂干嘛啊？”

她从帆布包侧边摸出半包湿纸巾，嫌弃地扇了扇面前的浑浊空气。

“不是要看里头那件大东西吗？”

林天没答话，手指在一叠卷边的素描纸边缘轻轻摩挲。

他连眼皮都没抬，更别提催动神瞳。

闭着眼，纯靠指腹去感受纸张的纹理。

粗糙、绵软。

带着点十九世纪手工制纸特有的杂质涩感。

他低下头，鼻尖凑近那堆发黄的废纸嗅了嗅。

一股浓郁的松节油混杂着亚麻仁油氧化的酸腐气味，直钻鼻腔。

这股陈年老纸的朽味，没个百八十年绝对沤不出来。

造假做旧的化学药水，根本仿不出这种天然的层次感。

他的手指停在一张满是灰尘、边角还沾着干涸咖啡渍的素描纸边缘。

纸面用木炭条粗略勾勒着几双破烂的农夫皮鞋。

“嘿！别乱摸！”

一句带着浓重鼻音的法语从台阶处传来。

破木门被推开半扇。

一个穿着油腻皮夹克的法国老头挺着大肚子走出来。

手里夹着根抽了一半的手卷烟，劣质烟草的呛人气味瞬间弥漫开。

老头那双水泡眼上下打量着林天。

视线扫过那件洗得发白的灰短袖，还有沾着泥巴的老式白球鞋。

嘴唇一撇，满脸鄙夷。

目光转到苏紫月那边，在她无名指那枚帝王绿素圈停顿了两秒。

眼角闪过一丝贪婪的精光。

“买不起别碰，亚洲老头。”

胖老头吐出一口浓烟，换了口半生不熟的英语。

语气里透着股高高在外的傲慢。

“那是十九世纪巴黎美院学生的废稿，弄坏了你们可赔不起。”

林天睁开眼，眼皮依然半耷拉着。

他扯起左边嘴角，露出一抹散漫的笑。

直接用带着浓重江州乡下口音的英语回敬。

“啥玩意美院？这破纸拿回去糊窗户我都嫌漏风。”

他两根手指捏着那张画着农夫鞋的素描纸，在半空晃了晃。

纸张发出哗啦啦的脆响。

胖老头脸色一沉，刚要发作。

林天另一只手已经从裤兜里摸出一枚皱巴巴的十欧元纸币。

拍在满是灰尘的木条箱边沿。

“老伴儿看中这画面的破鞋了，说带回去给小孙子垫桌腿。”

“十块钱。卖不卖？”