巴黎北站的候车棚四处漏着风。

铁轨摩擦的刺耳尖啸刺得人耳膜生疼。

空气里混着劣质柴油和隔夜法棍发酸的气味。

林天靠在掉漆的铁柱子旁。

眼皮半耷拉着。

他正跟手里那根邦邦硬的法棍较劲。

“咔——”

没咬动。

反倒把腮帮子硌得生疼。

他倒吸一口凉气，赶紧伸手捂住半边脸。

“嘶……这洋鬼子的馒头，里面掺砖头了吧？”

苏紫月坐在旁边的塑料椅里。

捂着嘴直乐。

她那件洗水灰的针织披肩裹得很紧，挡着倒灌进来的冷风。

高级雪松香水味被柴油味冲淡了不少。

“让你买软可颂你不听。非说那个长得像油条能管饱。”

她递过来一张湿纸巾。

“赶紧擦擦嘴角，全是渣子。吃个东西还漏。”

林天随手抹了一把脸。

骨节分明的手指摸向高挺的鼻梁。

“嘎嘣。”

一颗薄荷硬糖在齿间咬碎。

他把那根咬缺了个口的法棍顺手撇给脚边的一群胖鸽子。

鸽子呼啦啦围过去，啄得梆梆响。

候车厅头顶那台屏幕满是雪花点的破电视，正扯着嗓子播报早间新闻。

女主持人的法语跟机关枪似的。

背景画面切到了巴黎最大的苏富比拍卖行门口。

乌泱泱挤满了长枪短炮的记者。

还有几个秃顶的艺术界泰斗，对着镜头手舞足蹈，脸色涨得通红。

屏幕底下的滚动字幕打着硕大的加粗法文：

【失落百年的梵高真迹《农夫的鞋》惊现巴黎！】

【神秘东方老者无偿捐赠圣玛丽孤儿院，初步估值三千万欧元！】

【全法寻找捡漏之神！】

苏紫月顺着林天的视线看过去。

视线停在那串夸张的零后面。

她呼吸一滞，胸口剧烈起伏了两下。

手指下意识抠住帆布包的边缘，骨节有些泛白。

“老、老林……”

她压低声音，喉咙有点发干。

“真捐啦？那可是两亿多人民币啊！你连个名字都没留？”

林天收回视线。

把手重新插回破洞牛仔裤兜里。

身子晃荡了两下，站直了。

“留个屁。惹一身骚。”

他扯起一侧嘴角，露出一抹懒散的笑。

脑子里浮现出两小时前的画面。

圣玛丽孤儿院那扇快掉下来的铁栅栏门前。

那个满脸褶子、穿着洗脱线修女服的老院长。

正抱着几个瘦骨嶙峋的洋娃娃，在寒风里发愁下个礼拜的暖气费。

林天当时什么都没说。

连鉴定证书都没要。

直接把那卷画着破鞋的素描纸，连同那家顶级鉴定机构的名片。

一起塞进老修女手里那个破藤筐里。

扭头便走。

“拿着这破纸，去找名片里的人。换点煤球烧烧。”

老修女当时还以为这是东方人特有的恶作剧。

追着他喊了好几句带着浓重乡音的感谢。

“这叫破财消灾。”

林天转过头，看着自家老婆还在那心疼。

伸手揉乱了她的长发。

“怎么？千亿女总裁，心疼这点散碎银两啦？”

苏紫月拍开他的手，翻了个娇俏的白眼。

“呸。我那是心疼钱吗？”

她把无名指那枚帝王绿素圈转了半圈。

“我是怕那个胖老板看到新闻，气得脑充血死过去。他可是十欧卖给你的。”